Coin Coin, Run

Damn, son      he      grunted holding  his    falling      jeans    and      sprinting  sideways   in    high    hay      and
concatenation      He  didn’t      even   want       to   chase      the       favor      he   hadn’t     planned    to   live   forever   he
didn’t    know    he    had    a      fever      thought      it      was     a    true    love   shopping   spree      thought      the cotton
needle    was      a      vaccine      thought      the      Visine      was       tiny      water       and        the     eye       a    reliable
bank       in    the   space     between       seeing        and       being     seen           and     plenty     quenched      and      hesitant
and      addicted      to     fickle    sonance     and    espionage      fake  Prada     real     caught     up      ketchup packets
spilling   from   his   pockets      Dexter    Gordon      flickering      in     his    locket     on      grin       on      roar        on
dimples     and     porridge       this     is     your     typical      roll     out      strategy     pretend      to    shift    into    helpless
chaos     and    laugh           when     they      fall      for       it       such      tall      grass      in       Ole    Miss       such    that
mystery   of    the  body     of     the    boy     of      the      ball               is     leaping      violently         into      pinstripes—

He      was      isolated      yes      but    he   never     made     us     nervous       he    was  never    convicted         he      never
took      the      backpack             he never  made   it  to Rikers      he      never      did   come   back

More Poems by Harmony Holiday